La Locura

Palabras que solo entreveran más la mente

Una mente que pulula pensamientos que no logran ponerse de acuerdo

Viajes en distancias cortas que chocan con recuerdos

Frases que deambulan frenéticamente rompiendo sueños

Sueños que viven paralizados por ideas que se desvanecen al instante

Instantes que se crean para perderse nuevamente

Perderse…

Ese punto en el espacio de nuestro interior que enloquece

Locuras paralelas que logran encontrarse en ese torbellino

Un torbellino que empieza y no para, que acelera el pulso

Un pulso que crea historias imposibles de elevarlas

Tormento de oscuridades descontroladas

Descontroles que aprietan el corazón

Un corazón cansado que no quiere seguir la lucha

Una lucha sin rumbo, una lucha sin lucha

Muerte de metas, muerte de fuerzas interiores

Muerte de la fe en uno mismo

Perderse… simplemente, perderse…

Voces a la deriva

1er. Premio en Poesía - Grupo Erato 2013 

Siento la pesada forma del lápiz entre mis dedos
Que no logra sujetar las letras al papiro.

Hoy la velocidad del viento posa en mi rostro
y arrastra mis imágenes como un huracán.

Mis pensamientos se salpican en el aire,
desvaneciéndose por caminos inciertos.

El aroma de la tierra

¡Del campo a la ciudad!

Mención Especial en Narrativa - Grupo Erato 2013

Un día, me dijo el Patrón: - Perica, ya es hora que conozcas la ciudá. Mi hermana necesita una muchacha pa´l aseo, así que mañana bien temprano agarrás tus trapos, y te vas pa la estación.

Menuda sorpresa me llevé al bajar del tren. ¡Cuánta gente! Autos por tuitos los lugares, casi no se pódia caminar.

Nadie me fue a esperar, no sabía pa donde arrancar.

Don Prudencio escribió en un pedazo de papel, el nombre de la calle donde vivía su hermana: “Ave-nida de laas A-me-ricas mil-cien bis”. ¿Americas? ¿Dónde sería eso pué? Quise preguntarle a dos o

Madera Mojada

Ese olorcito a madera mojada en el despertar de las mañanas, era lo que me enloquecía de placer en ese pequeño lugar aislado de los ruidos de la ciudad, pero pleno de sonidos de la naturaleza. No puedo, ni quiero, quitar de mi memoria, la música que componía la lluvia sobre el techo de la cabaña en las noches de otoño. Tierra húmeda. Hojas secas. Olas embravecidas. Viento cómplice de un escenario perfecto que compone el poema más hermoso para ser escrito. Afrodisíaco espectáculo que acompañó mi vida luego de una tormenta…

Naranjo

Mmm… ese perfume tan delicioso… Está grabado en mi memoria… ¡Sí, viene de la granja de mis abuelos! La primera quincena de nuestras vacaciones comenzaba con un viaje por el campo. ¡No se imaginan cuánto amaba ese lugar! El color de la hierba impregnaba el paisaje, y en medio de ese espectáculo las traviesas flores de Abuelita jugaban con el viento. Los animales holgazaneaban a voluntad. Pero sobretodo, las verduras y las frutas, componían el cuadro más destacado de ese entorno veraniego.

Mi mejor amigo era el Naranjo, ahora lo puedo afirmar. No logro precisar con